um amigo me ensinou a não brincar deste jeito,
mas se não são as ilusões
de que são feitas as rosas?

queria traduzir novamente aquele poema torto, feito de mel. Mas esse açúcar todo não cansa? Já pintaram em sangue todo esse quarto, lembro perfeitamente de não desviar o olhar do asco. Mas, de novo, traduzo o poema? De que custam as pétalas mortas? Rupias? Descansei neste espaço e não morro até desligar, na poesia toda, esse animal de corte